Скрип

Скрип… скрип…, скрип…скрип, колыбельный звук напомаженного дерева провоцирует сон, ему в унисон пахнет матрас теплом, а вроде бы и не живой… сдерживая слабости клеенка, сползает превращаясь в безнадобность… над головой крутятся механические лошадки, в голове крутятся линии… линии… линии, они тоже могут закручиваться, попробуй оспорь, хворь этой ночи не кончается, небо печалится, прикрывая себя одеялом туч, пластмассовая рука трогает край корабля, волны какой-то музыки, но я слышу лишь ритм: скрип…скрип, скрип…скрип… Программные размышления, закручиваются так же как мои линии в циклы… один… ноль, один…ноль, вечные принципы жизни.. Любовь состоит из каких цифр? Робот меня качает и поет мне песню… мир тесен, когда не покидаешь пределы своего кресла. С измальства, смотрят на меня глаза до предела очеловеченные, пропитанные вечностью, не стареющие, но и не зреющие… пластмассовая рука трогает край корабля, когда как другая теплая, давно уже не родная в наибольшей степени погружена в «один…ноль, один…ноль…», монополия прогресса игра с заработком из стресса, в чем вполне каждый удовлетворен и просит еще. Щелк! И программа переключается на прогулку, мои первые шаги, я держусь за пластмассовую руку, я вижу как оно радуется, хотя это теоретически не возможно, радость удел тех кто лучше печалится, а мой механический друг до известной черты осторожен, порой невозможен. А все же какие слагаемые любви? Или множители, тогда проще, всегда проще умножить. А последствия? Каждый шаг моих ножек, прочитывается программой, она запоминает… как мило, что-то в глазах изменилось… Даже странно… Но вот я вижу себе подобных, Ах она улыбается!?: «Нет! Ты не моя мама!»