Скульптор

С чего начать мне этот стих?
Быть может я уже устал,
Иль голос музы враз утих,
Шкатулка с рифмами пуста?
И я признаюсь, эти строки
Я переписывал раз двадцать.
Зачем же мучить себя столько,
Пытать, высасывать из пальца?

Я сотый раз скажу, что глуп,
Что сочиняю я мечты,
Что моя сущность - "живой труп",
И в этом все мои грешки.
К чему клоню я свой рассказ?
Когда-то. Очень уж давно.
Я был глупее, чем сейчас.
И хотел сразу и всего.

Тогда я совершил ошибку:
Погнался от любви к мечте,
От моря ласки в грязь и тину,
От счастья к мнимой красоте.
И потерял я всё и сразу,
Обрёл лишь демонов других.
Разбил я душу, словно вазу,
Осколки заточив в тайник.

И кто бы после не пытался
Собрать кусочки воедино,
Лишь о края их обрезался,
До слёз всё это доходило.
Но я их в этом не виню,
Никто б, наверное, не смог,
Кусочки душ собрать в одну,
Не зная, что с ней было "до".

И после стольких громких слов,
Я осознал за чем скучал,
И понял смысл моих снов,
И даже запах твой узнал.

Но разве есть хоть один шанс,
Что скульптор станет собирать,
Свои портреты второй раз,
Всё слепо снова начинать?