Багряно-золотым нарядом,
Наш парк одела снова осень.
Мой шаг шуршит тем листопадом,
Я снова здесь, как тогда в восемь.
И мысли с листьями кружатся,
Уносят в день, давно ушедший,
И грузом на душу ложатся,
Тоски безумно-сумашедшей.
Здесь первый раз коснулись руки,
Здесь первый робкий поцелуй,
Здесь поздних расставаний муки,
Сквозь шёпот, милый не балуй.
Ах, как давно всё это было,
Но память вновь в тот день ведёт….
Слова: «Прости, но всё остыло,
Мне жаль, но, думаю, пройдёт».
Вновь болью отозвалась рана,
Который год ей не зажить,
Того, без горьких слёз обмана,
Что ей пришлось там пережить.
Болезни цепкие объятья,
Уже решили твой удел,
А я был слеп, на мне проклятья,
Что твой обман не разглядел.
Походкой лёгкою уходишь,
В конце махнула мне рукой,
Ах, память, вновь с ума ты сводишь,
Видно лишь там и мне покой.
Жертва
© Copyright: Виктор Проноза, 2013
Свидетельство о публикации №113102409143
Свидетельство о публикации №113102409143
Рецензии