Я вас не знаю, откуда мне знакомы ваши лица?
Не особо перебирая имена бегу от ваших обещаний.
Мама, я умер... надо же такому присниться,
Если и есть Бог, то чего же он не исполняет наших желаний?
В сотнях, тысячах квартирах умирают люди от бездействия,
Счетчик бессонных ночей уже давно был сломан.
Тебя убивает очередная осенняя депрессия,
И от заменителей добра твой разум уже скован.
Встаешь с утра, одеваешься и идёшь на нелюбимую работу,
Выслушиваешь речи занудного начальника.
Это уже похоже на день сурка, монотонность вызывает рвоту,
И ты никогда не выйдешь из этого, грусти рассадника.
Рассадник грусти
© Copyright: Образ Смерти, 2013
Свидетельство о публикации №113102409133
Свидетельство о публикации №113102409133
Рецензии