Мы просили дороги,
Получили толпу,
Мы обидели многих,
Уходя за версту.
Нас пускают на время,
Словно ищут себя,
Позабыли мы семя,
Что дарила земля.
Мы испили холодный,
Этот чай белых роз,
Задавая исконный,
Этот старый вопрос.
Раздвигая льняные,
С прошлых свадеб цветы,
К нам приходят чужие,
Пригубить теплоты.
Старый город пылился,
На остатках ветров,
Мир туда устремился,
Нас оставив без слов.
Путь
© Copyright: Антон Какулин, 2013
Свидетельство о публикации №113102400747
Свидетельство о публикации №113102400747
Рецензии