Тридцать семь

Грязный и весь всклокоченный
Рыжий дворняга-пёс
Фыркает сзади в тумане
Октябрь. Скоро мороз.

Дома тепло и уютно
Только мне места нет
Там я запутался мысленно
В дымном плену сигарет...

Вспомнилось старое кладбище
Точно такой же туман
Через него к бабушке
Ходили мы - я и пахан.

Рядом - лётное поле...
Несбывшаяся мечта-
Меня не узнала взрослого
И спряталась в тех крестах.

Давно уже застроили
Учебный аэродром.
И растворился в истории
Старый бабушкин дом...

В прошлом и девяностые-
Время безумных страстей:
Водка, бандиты, шприцы, папиросы,
Хмурые лица людей.

Все мы тогда играли
В дьявольскую игру
Кому-то швы накладывали,
Кому-то - на хлеб икру...

Ну, а сейчас - успокоилось,
Редкие вспышки огней -
Случайные громы-молнии
В обойме будничных дней...

- Знаешь, бродяга рыжий
О смерти не думать совсем
Как-то уж очень глупо
Когда тебе тридцать семь.

Глупо её не бояться
Глупее бояться жить -
В страхе с жизнью расстаться
Надеясь время продлить...

Призраки редких прохожих.
Осколки вчерашних луж.
Как много встречается лиц похожих -
Как мало родственных душ.

Холод осеннего мрака.
Город застыл в тишине.
Плывем по туману, я и собака
В придуманном нами сне.