Дрожит рука, немеют губы,
Знать, закончился полет,
Как свинец сиденья грубы,
По кусочкам мелкий лед.
Пике крутое и паденье,
На земле остался след,
Насквозь промокло оперенье,
Прощальный зиждется куплет.
Как нож, острее с каждым словом,
А может просто помолчать,
Нашли подколку в чем-то новом,
Друг друга души истязать.
И уже как та отрада,
Побольнее зацепить,
А зачем, ну так вот надо,
Не умеем просто жить.
А в конце, оставив соли,
Сильно рану потрепав,
Вот теперь уже на воле
В разноцветье пряных трав.
Дрожит рука
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2013
Свидетельство о публикации №113102404538
Свидетельство о публикации №113102404538
Рецензии