ему столетья не приграда

ЖИВЁТ ПОЭТ
          Лирика


ИСТОК

                И  в дни торжеств,
И в дни печали
Он почитаем и любим.
Как Волга, он берёт начало
Из русских сказочных глубин.

Не солнца вешнего осколки,
А вещий свет палящих строк.
Он, как святой родник для Волги, –
Родной поэзии исток.


ЕГО СТИХИ

Его стихи…
Отрадно браться
За эти мудрые листы.
Они для нас –
Родные братья,
Они, как мысль его, чисты.

И не надменный гений вовсе.
Простой,
Он свой в любой семье.
И мы, не сознавая, носим
Частицу Пушкина в себе.


СТРОКИ, ПАХНУЩИЕ ХЛЕБОМ

А есть ли что добрее и красивей,
Чем вечная поэзия твоя!
Живёт,
Разя клеветников России,
И женщин –
Не святых –
Боготворя.

Несчётных лет тяжёлые обозы
Уходят, громыхая, в даль веков.
Но снег всё тот же,
И всё те же грозы,
Всё так же пахнет хлебом от стихов.


ДВА РОДНИКА

На Волково?
На Новодевичье?..
От пули или сам собой?
Привычно плачет красноречие
Над урною очередной.

В расцвете сил…
В такие лета…
Скорбят то Питер, то Москва.
Уходят русские поэты,
А не поэзия ль сама?

Пронзает дума, словно лезвие,
Гнетёт, как многопудый пресс:
Есть две напасти у поэзии,
Лишь две –
Чахотка и Дантес.

А сколько несозревших гениев
Они столкнули в пустоту,
Какие “Снегины”, “Онегины”
На их безжалостном счету!

И сколько, не дождавшись автора,
Стихов в безвестие уйдёт
Сегодня,
Завтра,
Послезавтра!
Ведь не закрыт доселе счёт!

Кого из удалых да знаковых
Ждёт лихолетняя метель?
И сколько впереди оплаканных
И не оплаканных смертей!

И ни просвета, ни отдушины?
Ну, полно, русичи, стенать!
Двух родников –
Любви и Пушкина –
У нашей музы не отнять.