Грозди

Под сердцем пасмурного сплина,
Не устающие пылать,
Горели грозди на рябине,
Одетые в дождливый плат.

На заштрихованном дождями,
Сыром тумане полотна
В даль уплывали тени зданий,
Как будто их глотала тьма...

Погуще той, что на Египет
Была ниспослана волхвом;
Светился крест, как победитель,
Над затуманенным холмом.

И согревая сердце сплина,
Горячие на цвет и вкус,
Горели грозди на рябине
В осеннем меркнущем соку.


*

Как отзвуки роскошества былого,
Внезапная усталость и покой.
И каждый лист, как брошенное слово,
Летит сквозь равнодушный частокол
Стеклянного дождя...
И знаешь, право,
Какая безысходность в этом есть!
Так тянут руки высохшие травы,
И словно ловят нищенскую медь.

Кленовый лист, как золото на блюде,
Качается на луже под рукой
У ветра...
И поверь: листы не люди —
Лишь гнутся — не ломаются    ...
Другой
Им уготован путь
(иное племя!)
Воспламеняться  и сгорать дотла
И верят им, и ждут опять деревья.
Поры зазеленеть и допылать.