Птице-Молнии 2

         ВСЁ ЕЙ ЖЕ...



                "И в облаке распущенных волос
                Тебе ещё летать не довелось,
                И в небе нашей встречи нелюдимо,"
                Олгерт Ольга
                *





Когда ты скажешь, что отплыть пора,
что сполохи меж судеб не игра,
построены планеты на парад -
из дней мечты сплету я каравеллу -

в ней парус солнечный натянут, как
нас чующий небесный Зодиак,
и бури световые за пустяк
он держит и пронзает их умело.

И впитывать нам тайны ойкумен
в стихах твоей весны, в моей зиме,
и вырастить гигантский цикламен
у приютившей нас лесной избушки.

И в облаке распущенных волос
тонуть, как в ромовых парах матрос,
и в лепестковом море чайных роз
купать твою - небесных ямбов - душу...

Исток: http://www.stihi.ru/2013/08/20/7428 - Ольга Олгерт

                И к данном цикле - этот стих - единственный отклик               
                на один из неподражаемых стихов Оли, остальные -
                посвящения

                ***


Твоей весны фиалковые ночи
мне б до рассвета в губы целовать,
а зябкий мой, совсем упрямый март...-
сковал он льдами нежный шёпот почек,
в который я вплетал из главных слов
смешные простодушные признанья...

Но, выверяя чутко расстоянья,
выстреливают почки льдам назло.
И вьются серпантинно и легко
в твой март мои стремительные птицы.
А я опять спешу тебе присниться
уверенным смеющимся мазком,
рисующим улыбки первоцветов
на зеркалах твоей шальной весны,
где мы так неожиданно больны
друг другом не одно уже столетье...


                ***

 
Напрасно забросал снегами март,
Не заточить нас в плен хандры апрелю.
На черешках моих планет дозрели
Твои черешни и твоя хурма.

И сок бурлит в плодах, толкая дни
На траектории витков безумства
До теньканья в подвздошье и до хруста
В запястьях и смеженьях чутких мин,
Готовых разрываться на ветрах
Каскадов вдохов, звуков и движений...

Не знает наша схватка поражений -
Победа - на двоих - одна, одна!..

Становится на цыпочки весна:
На стенах подсмотреть бы отраженья...

                ***

В лесах моих дрозды слагают оды
Весёлым соловьям твоих дубрав.

Лиан твоих стремительные всходы
Прогреет конопатый мудрый Ра,
И оросит побеги жарких плетей
Живой водой хрустальных родников.

Из всех сроднивших нас шальных столетий
Протянуты упруго и легко
Трепещущие в такт свободам нити.
И клавесин июньских буйных сил
Играет тему счастья от наитий
На капельках предутренней росы.

Ты ничего у сказки не проси -
Мы сами совершим свои открытья...

                ***


Липы, липы... Застыли аллеи,
выдыхая медовые сны.
И в розетках дыханий алеют,
от касаний взаимных пьяны,
розы наших ночных откровений -
возмутители липовых дрём -
их летящие чуткие тени
колыхали мечтою-крылом
вдохновенные нити тычинок -
и пыльца золотилась, вспорхнув,
излучая напев твой былинный,
воспевающий нашу страну
из двух тонких вселенных Европы,
что сплелись на сансарных витках...

КрУжат пчёлы над липой...ВысОко
разгоняется наша строка...

                ***

 
В ежевичных моих звездопадах
не хватает ладоней твоих...
А в улыбке рассветной зари
отражается наша эллада...

Раздевая - до истины - струны,
льют гармонии главную песнь,
и колышется, вторя ей, лес,
устремляя побеги в лакуны
наших пламенно-светлых соитий -
лепестками распахнутых душ...

Целовать щёки зреющих груш
над балконом(там с книгой сидишь ты),
любоваться, как рдеют ланиты
на мою озорную игру...

                ***

И заступить за жирную черту,
перетекая в твой сентябрь раздетым ямбом.
Долой условность сцен и свет фальшивый рампы,
долой, долой все пробы под Манту!

Из вен унылой осени берут
мои артерии лишь нежную упругость
и собирают в душах дней шальные фуги,
открытые скольженьем наших рун,
всевстречно набирающих разбег
по нерешающимся слиться параллелям...

И мне - упрямому - не стать твоей купелью,
не жить - стихами радости - в тебе?!.

А в междумирье пара голубей
рисует мостик тёплой акварелью...

                ***


И оказаться на земле твоих надежд,
и говорить с твоими небесами
каштаново-земными голосами,
летящими от вод Днепра к твоей воде.

И слушать, как течёт-бурлит кленовый сок
в стволах твоей поющей звонкой рощи,
и становиться на полжизни проще,
и собирать твои улыбки в туесок.

Букеты из медовых, нежно-золотых
соцветий таволги дарить старушкам.
И сны синиц шептать тебе на ушко,
и уверять, что снишься мне лишь ты, лишь ты.

Найти тебя ромашкой, лютиком, пчелой
на голубых полянах незабудок.
И забывать, как выглядит рассудок
в моих поступках на волне твоей шальной.

И обратиться в удалого трубача
на небосводе над мятежным Рейном,
и колыхать на вспышках нот лелейно
пульсирующий свет твоих начал...

             ***

Вдыхать твою ковыльную печаль
(порою приходящую без спросу),
не задавая никаких вопросов,
и слушать пульс височный у плеча...

                *****