Жуткость.
Кресты, российские кресты,
Они стоят у нас повсюду…
Как будто мрачные мосты
В потусторонний мир отсюда.
Их не затмили пьедесталы,
Хоть тень и бросили на них.
И я гляжу теперь усталый,
Под ними вижу всех своих.
Ушедших рано в жизнь иную,
От непосильного труда…
И доску вбитую гнилую,
Вместо могильного креста.
Как пацаны зимой когда-то,
Свозили трупы всех врагов.
Бросали мы их в ямы с братом,
Не ставя жиденьких крестов.
Пурга зимой их заносила,
Весной прикапывали их…
А мать в Берлине голосила
И в Римме тоже за своих.
.
О, сколько их лежит в России
И наших то же, боже мой…
Война ребят косой косила,
Свинцовой жуткою пургой.
-.-
***
© Copyright: Николай Старыгин, 2013
Свидетельство о публикации №113102303652
Свидетельство о публикации №113102303652
Рецензии