Тем, кто

Не хочу, чтоб мой череп служил для науки,
И чтоб тело мое подарили врачам.
Я потом и кровью залил свои руки,
Сочиняя такие стихи по ночам!


Не для ваших сердец кружит эта планета,
На готовом уже не построить с нуля.
Я кричу. Этот крик мой - голос поэта,
Чистый голос поэта среди воронья!


И на подступах к вашим чужим адресатам,
Этот путь прегражу я пушистым пером.
Я не очень хотел, но все ж стал диверсантом,
И плевать я хотел: будь, что будет потом.


Разеваете рты на чужое, не ваше,
Словно, вороны стаей кружите в окне.
Я все знаю, я видел, что ложь, а что правда,
Ваши души давно горят в адском огне.


На готовое зарятся эти монахи,
Прикрывая отцовством свой лик в парандже.
Только вы не вороны, вы мелкие птахи,
И черви ваш мозг пожирают уже.


Прочь, разойдитесь, одумайтесь, сгиньте!
Хватит поэтам завязывать рты!
Другую же жертву для корма найдите,
Постылые, жалкие, грязные псы!