Здравствуй, родная. Письма бесплодных идей,
нереальных эмоций и чувств небывалых
пеплом станут однажды. Никто из людей
не прочтёт ни строки в ярких всполохах алых.
Не прочтёт, ну и что? Букв убористый ряд
никого не обманет. Усилия - втуне.
Я представлю (наивный), что это горят
мои письма слепой и капризной Фортуне.
Дама вздорная, ей ли потоками слов
объяснять, как устал, как, порою, близ окон
тянет птицею стать, и над лесом голов
сбросить бренного тела дряхлеющий кокон?
Нет, не ей. Но, кому? Кто услышать готов
тихий шёпот стихов, надорвавший мне связки?
Так непросто в сезон холодов и ветров
сочинять о любви и о верности сказки.
Всё сгорит. Всё сгорит. Потому что горят
мои письма осенние палом безумным.
Видишь, лес моих писем пожаром объят
этим вечером поздним, морозным и лунным.
Здравствуй, родная. Письма сгоревших идей
© Copyright: Николай Сальников, 2013
Свидетельство о публикации №113102310947
Свидетельство о публикации №113102310947
Рецензии