Никита

Никита долго восседал, таращил зенки в пол,
укутавшийся стенами, смотрящими в упор
с укором прям туда, где быть должна душа,
где выженность, убогость, но и некий шарм
царят, тоталитарят. Поклонимся.
Никита с ними долго бился, но смирился.

Он, недопонимая, что почти погиб,
просил себе спокойствие и поновее нимб.
Он недопонимая, что он нужен,
примеривал к себе веревки, окна, ружья.

Не понимая уже толком ничего, -
где настоящность, где фантазия, где сон -
Никита умывал желтолицо его
и в страхе уползал из ванной вон.
Ох, этот страх! Он был внутри всегда.
Глушился лишь безмерной болтовней,
стихами, писанными явно в никуда
и приводящим грусть дождем
погожим днем.

От криков диких собственного "Я"
Внутри оглох Никита, ногти перегрыз.
Нерукотворных памятников наваяв,
впустил внутрь себя полсотни крыс.

Они его и грызли, а не совесть, точно,
наклеивали амальгамы драм.
А мысль каждая его была столь же порочна,
сколько вся жизнь лондонских путан.

Они его и сгрызли.