Заболел, наверно, лирой,
Ежедневно столько строк,
Что прольются с новой силой
В пелену ночных дорог.
Не писал, не думал даже
Про поэзию всерьез,
До того, как вдруг однажды
Не почуял запах грез.
Всласть отведал вкус горчицы,
Пламя нежное огня,
А с небес златые птицы
Вскользь смотрели на меня.
И тогда, от их полета
Вырывалась часть души,
Дошагал до поворота,
Что почуял, то пиши.
И читатель может первый
Догадаться что бурлит,
А поэт с духовной верой
Ему критику простит.
О поэзии
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2013
Свидетельство о публикации №113102310272
Свидетельство о публикации №113102310272
Рецензии
