Все поэты дураки Из ста-а-а-рого анекдота

 Находит на меня.Чего таить грехи.
 Я начинаю суетиться,
 Мне не лежится,не сидится,
 Но я сажусь писать свои стихи.
 Писать стишки - нетрудная работа,
 Сказал Есенин:рифма,ритм...
 Завидую,кто признан,знаменит.
 И знаменитым стало мне охота.
 
 Но, что ж писать?О звёздах?О луне?
 О нежных чувствах?Песнях соловьиных?
 Иль гимны петь о сказочной стране?
 Иль песни о глазах любимых?
 Как всё заношено,заезжено,избито,
 Все эти луны,звёзды,соловьи,
 Глаза,цветочки,нежности любви.
 Попробуй этим удиви,
 Коль все - сплошные эрудиты.
 
 Матерьялисты все, все чувства гонят прочь.
 Им бог - спокойствие да трезвые расчёты.
 Для них поэты - просто рифмоплёты,
 До гонораров каждый лишь охочь.
 Рациональность - им и вера, и икона
 А с чувствами пусть дружат чудаки,
 Глупцы,поэты,просто дураки.
 Корыстию все бьют свои поклоны.
 
 Знакомые мои при встрече: -Как?
 -Всё пробиваетесь стишками?
 -Да...я пишу...поэт...но это между нами...
 -Ах,ты - поэт?Да ты почти дурак.Вот так!
 Ну, сам подумай, чёрта ль в них толков.
 Их не покушать...даже не потрогать.
 Ни корысти, ни проку от стихов.
 Ты не позорься ими,ради бога.
 
 Писать стихи - не трудная работа.
 Пиши, старайся: рифма,ритм.
 Завидую, кто признан,знаменит.
 Но мне не пишется.Мне что-то неохота.