Он написал в своем стихотворении
Мол, презирайте дорогие люди
Того, что укрощает ваше рвение
А именно цепей звенящих, лютых
Потом подумал, зачеркнул, исправил
Мол, бойтесь рОдные мои
Того что вам на шею повязали
С тугим названием ошейничьи ремни
И вновь на новом стихотворном вираже
Он размышлял про кровь весну и раны
Когда Иисус тащился в неглиже
На гору, погоняемый тираном
Нет. Вновь тупик. Диагональ. Черта.
Весны там не было, полило вроде солнце
Ах, жаль что он не помнит ни черта
Так бы загнул рифмованные кольца
В ту ночь он с музой напряженно думал
И он строчил про слезы и кнуты
Я извиняюсь, простите, перепутал
Он кнут сменил на смрад немой петли
Порывшись в мыслях и изысканных словах
Он сотворил литературное величие
Но все же смысл остаётся не в цепях
И не в ошейниках, а в их количестве
Философия стихоплетства или литературное величие
© Copyright: Титов Антон, 2013
Свидетельство о публикации №113102205724
Свидетельство о публикации №113102205724
Рецензии