Игорю

Твой взгляд красноречиво всё сказал:
Опять в душе тревога и смятенье.
И, видимо, ты вновь не подобрал
Мучительных аккордов для спасенья.

Из струн гитары так и не извлёк
Мелодию, что жажду б утолила
Молчания всех выстраданных строк,
И публику вниманьем наградила.

Опять с депрессией скрепляешь договор,
Отбросив плен исписанных тетрадей,
И вновь так безысходен грустный взор,
И разговор так изнурённо-безотраден…

Поверь, и мне знакомо состоянье
Подобного разлада со строкой,
Когда казавшееся праведным деянье
Мечом вдруг зависает над тобой.

Когда не рад ни ангелу, ни чёрту
И проклинаешь день рожденья своего,
Но набесившись и уверившись – без толку! –
Вновь с вожделением берёшься за перо…

Наверно, это просто наша участь,
Хронически приставшая болезнь –
Писать и петь, и радуясь и мучась,
Вставать и падать, но к "вершинам" лезть.

И если мы их всё же не достигнем,
Продолжим путь земной вполне достойно:
Любовь к прекрасному по-своему постигнем,
Не торопясь Пегаса прятать в стойло…


              С ДНЁМ РОЖДЕНИЯ!