рёбра-спицы

Во мне играет Стинг или Сплин,
не помню...
этот ливень выел меня,
до конца, дословно.

Рёбра, как спицы, натянули кожу,
укрыв сердце от дождя.
Я иль не я целовал землю,
когда другие стремились
поцеловать небеса?!

И все мои пять чувств
или пятая точка не дают спать,
у этого города отяготелый туберкулёз...
Парадокс- даже средь шумного праздника
уличных вывесок я хочу бесконечное
количество раз умирать.

Сегодня повстречал память о тебе-
на асфальте написанное имя,
минут двадцать ждал, что выйдешь
к другому, не ко мне.

А потом опять кондукторша,
несчастливый билет.
"Скажите, пожалуйста, женщина!
Этот автобус спасает
от бед?"

Мне бы хоть чуточку веры
в себя, не в тебя,
зашелестели автобуса двери…
Зачем ты так тянешь меня?

И не могу любить и не хочу ненавидеть,
больше чем могу.
Моей любви к тебе форма
исказилась в хрупкое «заплачу».

Заплачу за любовь…своим сердцем.
Заплачу за тебя...Богу судьбой.
Шарф, что кусает, не давая остыть,
ненавижу- связан твоей рукой.

И теперь все остановки не мои.
«Скажите, женщин, с клетчатой сумкой,
как дожить до ваших годов
с ненавистью к любви?»