Клёкот, прибрежные скалы, морской прибой...

Клёкот, прибрежные скалы, морской прибой.
На горизонте, если достанет глаз,
Даль отливает краскою голубой,
Даже оранжевой – только в закатный час.

После шести утра не собрать росу.
Улица, где безлюдно, где вьётся плющ,
Чем-то похожа на взлётную полосу,
Временем уничтоженную. Присущ

Ей этот южный запах и тишина
Тёплого края, засухи, забытья.
Ветер не знает скорости, небо – дна.
Там в некий час невзначай оказался я.

Путник, тенистой тропкою – проходи.
Долго гляди на дальних вершин зубцы:
Разве бывает весело жить среди
Трав и тепла, аромата цветов, пыльцы?

Разве кому-то легче от этих нот?
Кто, расскажи мне, здесь обретает дом?
Будто бы ты не слышал, как кровь поёт
Вечным стремлением двигаться напролом.

Это стремление – всё превращать в золу,
В книжную пыль – на злобу календарю.
Скупость порывов – старости, как теплу.
Молодость ближе к северу, к ноябрю.

К Питеру, если хочешь. К немой воде,
Чей буйный нрав апрельский весьма силён,
Где не увидишь яркого света, где
Ветер скорее холоден, чем солён.

Там-то как раз остаются сердца одни,
Всё постигая наедине с собой.
Разве что чайкам – север и юг – сродни.
...Клёкот, прибрежные скалы, морской прибой.