По книгам Сухинова

Ты идешь, неприкаянна и никому не нужна.
Потихоньку бредешь через пустынный лес.
Лишь бы больше к тебе бы никто не лез,
Ну какого, спросила, такого рожна?
Что им нужно, этим странным всем?
Избавления, счастья, чужой тоски?
Или тебя вести до гробовой доски,
Избавляя от груза мирских проблем?
Ты бредешь, усталая, далеко.
Аларм где-то в городе, лучше наверно так.
Дровосек - собирает опасный мак,
А для пугала все и всегда легко.
Платье трепит начавшийся ураган.
Книга магий оттягивает плечо.
А на сердце опять горячо-горячо -
Дональд предал, не внял, как всегда, словам.
Ты бредешь по своей золотой стране.
По стране цвета желтого кирпича,
По которой некому тут скучать,
И в которую рвутся жильцы извне.
Диадема потеряна, платье в обноски лучше.
Только книгу волшебницы - больше зеницы ока,
И никак не закончится клятая эта дорога,
Через пустошь, другую чужую пустошь.
Где игрушки, где домик, друзья и пес?
Почему закончился прошлый сон?
Канул в небытие или просто он
Чушь какую-то, может, нес?
Ты бредешь, усталая, по полям.
Прижимая локтем котомку к своей груди.
Не отчаивайся, плакать постой-погоди,
Не прикована к этим пустым краям.