Как я завоевал право стать членом Союза писателей

Почему я пишу и хочу напечататься

Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.

Писать стихи больно,
словно мозг вынимаешь из черепа.
Показывать - стыдно.
Как потом смотреть в глаза людям?
Наверняка придётся обманывать…

Одни спросят:
«Что ты хотел нам сказать?» -
И как я отвечу?
Другие станут утверждать,
что всё понимают,
похлопывать по плечу…
Противно!

А как не показывать?
Невозможно всю жизнь
прожить в себе, одному,
умереть и не высказаться…

Что же делать?
Надо печатать!

Как не дарить стихи,
когда те поспели,
словно пирог, испечённый хозяйкой,
что вышел отменно?
Или урожай в осеннем саду,
который пора раздавать людям…

1987



Руководителям поэзии

Вы, не краснеющие,
но умеющие
выглядеть «красными» -
кроваво-серые!
Я, разный,
для вас опасен
неимоверно!

Вы думаете,
что всесильны?
Да, сила есть у вас.
Но я, не-по-бе-ди-мый,
заявляю: «Десять
без козырей!»

Вы нехотя спрашиваете:
«Кто это?
Причём здесь мы
и наше время?»
Отвечаю спокойно:
«Вам пора.
Время не ваше». -
И подталкиваю.
Слегка…
Веником.

Вы, цепляясь,
канючите:
«А что вы дадите взамен?»
Говорю: «Спасайтесь!
Я раздам парашютики,
как истинный джентльмен.
И - разлетайтесь!..»

Без пригляда
разрастётся поэтический лес -
не газон, а чащоба.
Будет в нём немало чудес -
на земле, под землёй,
до небес…
Все пути надобно
перепробовать!

1987



Как я завоевал право стать членом
Союза писателей

Мне дали больно по голове.
Потом ещё раз!
ещё раз! ещё!..
«Наверно, это такой обряд». –
бодро подумал я.
Но не упал, не пожаловался…
Тогда мне сказали:
- Здравствуйте!
- Здравствуйте! -
ответил я радостно.
- У нас нет свободных мест,
извините.
- Они у вас есть! -
пропел я восторженно. -
Я заткну
все ваши почтовые ящики
своими стихами,
буду ходить к вам
24 часа в сутки!
7 раз в неделю!
12 месяцев в каждом году!
- У нас есть одно
свободное место…
Однако же, не для вас.
- Для меня!
- Нет, не для вас.
- Для меня!
Я вас прославлю,
войдёте в историю! –
выложил я
главный свой козырь.
- И это всё, что вы можете?
- Я - Поэт!..
- Ну, и что же?..
Может быть, и… для вас.
Но - после смерти!

Вот так я завоевал право
стать  ч л е н о м
Союза Писателей.
Теперь жду, не дождусь
собственной смерти.

1987



Фотографии души

Нет, я не сочинял стихов,
Но открывал их!
Не находилось сразу слов -
Всю жизнь искал их.

Тетрадки старые свои
Опять листаю.
Как фотографии души
Перебираю.

Нет драгоценней для меня
Страничек этих.
В них вся история моя,
Родные, близкие, друзья…
Всё, чем я жил и создал я
В себе, поэте!

1987



Поэт

Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
что избавились от меня…

Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
обо мне - они думали,
думали! думали!..

А я не думал о них,
не знал ничего.
Жил, как живёт всё живое,
писал стихи вместе с солнцем,
цветами и птицами…
И читал их – перед Вселенной.

Когда они обманывали людей,
что Поэзия – умерла.

Боже! Может,
я виноват перед кем-то,
что был слишком занят собою?

Но разве я виноват,
что мир дал мне так много?!..

1991