Чиста, пустынна, одинока,
Бела постель ее, как холст.
Глаза - души скорбящей окна...
Не second он, но и не first...
Когда пришел, она уж знала:
Цветы писать - ее удел.
Ей одиночества Валгаллу
Он подарил, когда раздел
И обнажил больную душу.
Она дрожала на ветру.
А он спокойно, молча слушал,
Как страсть гуляла по нутрУ.
И вот одна. Лишь маков пламя
И белый холст - ее постель.
И мир вокруг как будто замер,
На алый цвет сменив пастель.
Чиста, пустынна, одинока...
© Copyright: Михаил Никольский, 2013
Свидетельство о публикации №113102109354
Свидетельство о публикации №113102109354
Рецензии