Это всё мы

Рваными ранами.
Колюще-режущими ударами.
Мы были странными.
И звались парой, но
Что-то отчётливо
(Где-то меж рёбрами) не видно лица,
Пугало тиканьем и отсчетами
До конца. До нашего,бл*ть, конца.

И мы непонятные,
Такие больные-не люди, не призраки.
ЧаИ наши мятные,
И первые признаки
Влюбленности ласковой,
И чувства слагали в стих.
Скрывались под масками.
Теперь мы без них.

Теперь мы аккордами
Терзаем сердца, и пальцы до крОви.
Мы стали свободными,
И сыграны роли.
И я не поэт,увы,
И ты не поэт,увы. или же к счастью.
Под грохот молвы
Разбились на части.

Трагедия в том,
Что ты читаешь всё позже,
Вникаешь всё меньше, скучаешь всё реже.
Одна под зонтом.
Нет, я не порежу,
Ты читай строчек между.

И к чёрту одежду.

Разве холодно бывает в гробу?
Без люблю, без надежды,
С надписью "труп" на лбу.

С неврифму строчками,
С глазами,как небо,как море,как чей-то там лак для ногтей.
С платьем в цветочек и
С жаждой радостных новостей.

Смешные, и смешанные,
С пальцами тонкими, и на пяльцах вышивающие,
Гречишный мёд. Грешники.
Забытые, забывающие.

Не туда идущие,
Рисующие непонятнее чёрного квадрата картину,
Курящие, пьющие,
Живые на половину.