Когда я выйду в "это ли не дождь",
Лаская воду бритвами подошв,
Задам вопрос, банальный, но не праздный.
И тишина окажется напрасной,
Поскольку ты не дожил и не дож...
И даже там ответов не найдёшь.
Поэты мрут, а что бы им и не?
Они живут в одном полярном дне,
Они всё лето жалкое пропели.
Поэты спят, и в самом крепком сне
Придумывая повод для дуэли
С тем, кто внутри, и даже с тем, кто вне.
И я молчу за упокой души.
Лети, душа, но только не спеши,
Не обгони саму себя живую.
Лети туда, где рай, который - пшик,
Туда, где все ответы хороши,
Оттуда, где тебя не существует...
***
© Copyright: Алан, 2013
Свидетельство о публикации №113102105315
Свидетельство о публикации №113102105315
Рецензии
третий раз к нему возвращаюсь. у нас тут этой осенью тоже. сволочь с косой ходит и косит(( аж злость берёт. потому вот:
поэты мрут. а что бы им и не?
поэтому пинайте осторожней.
поэт не вышел ни душой, ни рожей,
живет не в шоколаде, а в... вине.
поэтому давайте делать так -
не делать культ из ваших меланхолий,
из наших уж не делать культ тем более,
а кто не понимает - сам дурак.
Петелина Мария 15.11.2013 15:50 • Заявить о нарушении
поэты мрут. а что бы им и не?
поэтому пинайте осторожней.
поэт не вышел ни душой, ни рожей,
живет не в шоколаде, а в... вине.
поэтому давайте делать так -
не делать культ из ваших меланхолий,
из наших уж не делать культ тем более,
а кто не понимает - сам дурак.
Петелина Мария 15.11.2013 15:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.