Октябрь. Безмерно ночь осенняя длинна.
В ней сны кошмарные, бессонницы тревог.
И с неба чёрного любуется Луна,
Пыльным крестом распятья четырёх дорог.
И вниз звездой летит последний лист.
Ещё мороза нет, а только лишь прохладно.
А воздух, как хрусталь помытый чист.
Тепло Земли на юг уходит безоглядно.
Сижу на кухне, не включая свет.
Амфибрахий молотком, в сознание стучит.
Ведь знаю, к слову «пакля» рифмы нет.
Твержу упрямо «сакля», но как-то не звучит.
В сознании всё же рифма тлеет, словно пакля.
Но амфибрахий не идёт в трёхсложный стоп.
Нет смысла в продолжение этого спектакля.
Как и смысла нет, сидеть так, морщить лоб.
А за окном безмерно ночь осенняя длинна.
В ней сны кошмарные, бессонницы тревог.
И так же с неба чёрного, любуется Луна,
Пыльным крестом распятья, четырёх дорог.
Рифмы
© Copyright: Алексей Пономарёв 3, 2013
Свидетельство о публикации №113102104579
Свидетельство о публикации №113102104579
Рецензии
