Художник
До руки дотянувшись рукою.
Небо чистое, солнца небрежность,
Что тепло расплескало рекою.
На щеках нарисуешь смущенье
Взглядом пристальным, но осторожным…
Ты рисуешь, и нету сомненья,
А казалось совсем невозможным…
Прелых сосен смолистых ограда,
Запах трав, набирающих влагу,
И весеннего ветра прохлада,
Что склонила березку к оврагу.
Лишь художник ты, жаль – не волшебник,
И Земли не замедлишь круженья,
Но в сердца наши, словно в учебник,
Мы запишем прекрасность мгновенья!
Свидетельство о публикации №113102102671