Дворник

                Игорю Карину

Я утром во дворе сметаю сор.
Придя с работы, распрямляю спину
И выхожу на виртуальный «двор»*,
Но вижу ту же грустную картину.

Любители словесной шелухи
На лавочках сидят и не стыдятся.
К Поэзии с рождения глухи,
Но на меня глядят, как на паяца.

И ребятишки фантики «Love Is...»**
Бросают непременно мимо урны.
Другие, чуть проспавшись, набрались
И мысли выражают нецензурно.

А на столбах лохмотьями висят,
Как некогда воззвания Мавроди,
«Обрел ли ты Спасителя, мой брат?»
И прочие цидульки в этом роде.

У мусорного бака стопка книг:
Некрасов... Ленин... Горький... Чернышевский...
Перечитать! Спасти! Но слышу крик –
Жена грозится из-за занавески.

Да, дома полный шкаф... И не один.
Кому отдам свою «макулатуру»?
Мой зять – из «новых русских»... Господин!
У внуков аллергия на «культуру»...

Один не воин в поле. Ну так что ж?
Я не предам родимую Словесность!
И не продам за «неразменный грош»
(За славу***, то есть) И уйду в безвестность.

Но семена благие прорастут!
(Поэзию не делают кастраты)
Не пропадет вотще мой скорбный труд.
Некрасова – под мышку. И – до хаты!

* – на стихи.ру
** – Love is... (Любовь это...) – жевательная резинка с вкладышами про любовь
*** – на стихах.ру эквивалентом славы является рейтинг