Утро

Кровать остывала от снов, будильник бурчал на полке,
и стрелка часов, как кисть, чертила свой вечный круг,
и лучик гулял пешком по спящей моей футболке,
на кухне гремело все от маминых сонных рук.

Будильник, как постовой, стоял у меня на страже,
смеялся над тем как я смешно и забавно сплю.
А я в неземной стране, где пахнет молочной кашей
из детства: я ем ее, компоты из вишни пью.

И над головой звучат аккорды мажорной гаммы,
я в небо смотрю и знаю: будильник уже звенит.
И утро сменяет ночь. И слышится голос мамы.
И запах кофейных зерен меня за собой манит.

...Холодный-холодный пол, я шлепаю на носочках,
чтоб только внутри себя хранить теплоту луча.
А будет еще больней. А это еще цветочки.
Накидываю халат на острый изгиб плеча.

И где-то внутри меня сквозь ребра стучатся звезды,
бросаются с головой в обыденную войну.
И словно на эшафот иду я в туман морозный,
чтоб ночью опять попасть в невидимую страну.