об одном старике

Старый принц меланхолии
каждый вечер гуляет по рю де Риволи;
пружинистым и диким шагом
он проходит сквозь толпы людей,
грустит, улыбается, 
на бамбуковую трость опирается,
прихрамывает,
и, кажется, во вселенную
не вместится то,
что он держит в руке.

Одиночество не значит
ровным счётом ничего -
принц смотрит на клошара,
но видит короля.

И может быть Париж – это
не лучшее место для старости,
может даже смерть придёт
об руку со случайностью,
Принцу плевать,
он одинок,
везде и всегда. 

Ночь он обливает ромом
в забегаловке на Рамбюто.
Принц глядит в окно, глаза слезятся,
отражений нет, лишь старость блещет
где-то у дверей - прощай, прощай!
В блокнот он пишет имя парня,
что налил ему в последний раз,
и уходит пошатываясь
в фиолетовый мрак.

Пустынной улицей бредёт один
и разбивает стёкла, фонари, смеётся,
курит и хромает дальше -
бессмысленно, блаженно.