похмелье
похмелья бред писателя злосчастный.
Мы... Колоски пшеницы вечно пьяной!
стоим качаясь на ветру самообмана
словами землю удобряя,
на мертвом поле времени дурмана...
Не люди вы, а тени ада сосущие поэту кровь
ну что_ж грезите глотки, бейте морды обезьяны,
а Я устал и большее... не охота!
Искать среди дерьма... СВОЮ ЛЮБОВЬ...
Свидетельство о публикации №113102008334