Лежал старик на смертном ложе,
Вокруг него – толпа родни,
Друзей его, кто помоложе –
Стояла молча, без ругни.
Младой наследник ждал кончины
С ума сходившего отца,
На это было две причины:
Жильё и золото венца.
«Скажи, мой предок знаменитый,
Где от «Рожайки» гонорар,
Где серебро и родониты
И от издания навар?»
«Я много лет писал нетленки,
И Пушкин мною был храним,
Поэтов ставил на коленки,
Я – подмосковный эпоним!
При мне о Пушкине ни слова,
Он не для ваших грязных уст!
Скажи, наследник, что ж такого,
Что я для всех – и яд, и дуст?
Моё богатство – желчь без меры,
Плевки дороже всех монет,
Пиитов я сжигал без серы,
В России Пушкин лишь – поэт!
И ты, наследник торопливый,
Храни его бесценный труд!
И будешь тем, сынок, счастливый,
Что в крепкий ларь его запрут!»
Завет графомана
© Copyright: Духъ Поэта, 2013
Свидетельство о публикации №113102007676
Свидетельство о публикации №113102007676
Рецензии