Ниспослан нам всем этот сон

Осенние дни наступили, унылые,
Когда из-за туч нет спасенья от серости.
Метанья… Поступки ужасно бескрылые…
И радости – редкие, всё так, по бедности.

Ниспослан нам всем этот сон летаргический.
Желанья укрылись под маской терпения,
И с миной, значительной философической,
мечтая, листают дни до просветления.

Застыли все соки, не видно движения,
Кипучие страсти затихли  до времени.
А после, весною взорвутся цветением….
И в клеточке каждой любви восхождение….

Озябшие пальцы немы, неуклюжие,
к теплу не пробиться, но всё же стараешься.
И голос осипший, ветрами остуженный,
Опять непослушен, лечить же измаешься.

Душе обнажаться нельзя, ведь осенняя
хандра не отпустит, помучит старательно.
Она в скорлупе, и до дня воскресения
не просто ей будет, но как притягательно…

А в снах лишь события, все позабытые,
так страхами жгут, душу рвут наваждения.
Но скоро зима, и дни, солнцем умытые,
наступят; и жить будем, без сожаления…

        20.10.2013 года