Свобода

Моя свобода с каким-то горьким до боли привкусом,
Он размешанный с кровью от искусанных в панике губ,
Я убита, растеряна, улеглась комком рядом с плинтусом,
Тошнотворна действительность-лежу в комнате, заперта в куб.
_
Когда мы одни-это не свобода, это одиночество...

Иллюстрация: Фабиан Перез


Рецензии