Как странно, просто чистый лист, и час за часом нет ни строчки,
Что это, лишь судьбы каприз? Одни лишь точки, только точки.
Все мысли спутались в клубок, достать одну, хотя б, не в силах,
И только лишь за вздохом вздох, да вдохновение забыло,
Ко мне дорогу в одночасье, в руке перо уже уснуло,
И за окном моим ненастье, и Музы след совсем задуло.
А снег идет, идет опять, за окнами зима, метели,
Я начинаю понимать, стихи, как птицы улетели.
И я сворачиваю лист, как в детстве в белый самолетик,
Увы, увы, судьбы каприз, душа, уставшая в полете.
И даже сердце тише бьётся, декабрь навевает грусть,
Последний стих с трудом даётся, последний может быть он? Пусть…
Нет в этом мире постоянства, поэтом вечно быть нельзя,
И в бесконечности пространства, любовь лишь вечна и светла…
03, декабрь, 2011 год.
Как странно
© Copyright: Сергей Курачев, 2013
Свидетельство о публикации №113102011727
Свидетельство о публикации №113102011727
Рецензии