как о живом

и снова сегодня мы прежние,
всё такие же молодые, а для детей уже старые.
а кожа твоя по-прежнему нежная
и глаза бесконечно усталые.
давай не думать сегодня о мелочах,
давай просто спустимся в бар, где в цене сигаретный дым
и воздуха почти не осталось,
где не горюют о потерянных жизнях, любимых, ключах —
этим вечером это — такая малость —
прямо как в мелодраме.
и в углу человек губами,
липкими от самбуки,
коснётся щеки своей дамы,
протянет к ней руки —
и в его ладони её рука,
и пальцами, желтеющими от табака, —
это как плата за сигареты и трубки —
теребит подол её юбки,
намекая на то, что хочет продолжить ночь,
а мы отправимся прочь.
я расскажу, как пытаюсь состроить гримасу
проходящему мимо,
потому что не знаю, какое моё лицо настоящее.
и сразу,
неуловимо,
превращаюсь в скользящего
из той самой сказки.
а ты будешь строить мне глазки,
мол, пойдём уже к морю, —
что мы всё ходим по этим улицам, пыльным, как старый чердак,
а на ближайшем к нам светофоре
ты меня поцелуешь так,
как никто ещё не целовал
и весь вечер/ночь превратится в бал,
которого я так ждал,
о котором писали в книгах и мама рассказывала перед сном,
о котором трещал метроном
и мыс Меганом,
за который я заплывал,
всё время напоминал.
и сразу захочется умереть, чтобы не чувствовать себя настолько живым,
чтобы кровь не бежала по венам,
чтобы по стенам
истёртым
бесконечно рос виноград
и с ним
разные фрукты,
а рядом сад,
за углом.
и даже если я стану мёртвым
пожалуйста, говори обо мне, как о живом.

20.10.2013 01:32