Здесь так трудно дышать; не дышать и честнее, и проще,
меланхолия колет под дых перманентным туше.
Бомж с окурком под курткой, в плаще, в кимоно, в неглиже
к шестиутрене холят святые стеклянные мощи.
Боже, дайте мне сил, ну чего вы, ну боже, ну милый,
христа ради прошу, не 'ткажите сиротке на сыр;
этот воздух тяжёл, этот воздух так душен и сыр,
словно это не воздух, а - ну, как земля над могилой.
Не имею креста; сколько ставили - все отрицаю,
даже в детских сраженьях играла покатым нулём...
(вот потеха, ты можешь представить? мы тоже умрём.
Но чего это я в самом деле? смолкаю, бросаю)
Не на ветер, а - ветру на радость подброшу слова,
скорый поезд спешит, он перрон заселяет домами,
а молитва несётся туда, где звенит шелества.
Ведь когда в этом городе всё наполняется маем,
я готова поверить, что я безусловно жива.
Екатерине Май
© Copyright: Милена Спасич, 2013
Свидетельство о публикации №113101909858
Свидетельство о публикации №113101909858
Рецензии