http://www.stihi.ru/2013/10/19/437
Однажды Поэту привидился сон,
Что умер, положен в коробочку он.
Одет в зипуне - упакован как пончик,
Не может ничем шевельнуть, хоть и хочет.
И плакать не может - родился без слёз,
И сердце сковало, как будто в мороз.
Но кто-то его приподнял и шепнул -
*Ты жив, Поэт, будешь, ты только уснул.
Для неба ещё ты совсем не созрел,
А с неба тебя я ведь сразу узрел -
Душа в твоём теле пока что жива,
Ты слушай её, и запомни слова.
Она тебя выведет, хоть путь и тернистый
Тебе предстоит -и не гладкий, не чистый,
Но будешь писать, как в жизни ты мог,
Поверь мне - ведь я говорю тебе, БОГ!* -
Проснулся Поэт, и за ручку быстрей,
А что получилось - читать ты сумей.
И лишь с похвалой оцени этот труд,
Иначе в ЧС попадёшь сразу тут.
Пётр Кантарович.
Сон Поэта...
© Copyright: Кантарович Петр, 2013
Свидетельство о публикации №113101909492
Свидетельство о публикации №113101909492
Рецензии