проза

И вот живешь ты такая красивая, такая улыбчивая, такая нужная и важная всем вокруг, живешь и не помнишь того самого, который когда-то не так давно, но кажется целую вечность назад, так безжалостно тебя убил, разбил вдребезги, как в порыве гнева бьют ненужную фарфоровую тарелку (думают: таких много, не жалко). И тут он появляется неожиданно и неприятно, как шаровая молния или подскосившая ноги болезнь. Смотрит в твои глаза с хамоватой, но сладкой улыбкой, впивается своими болотно-зелеными прямо в самые больные нервы души и будто бы всем видом извиняется: Так вышло.

Для него все так до боли просто, как в настенном календаре - перелистнул страницу и все, новая жизнь, новые люди. И он как ни в чем не бывало отбивает чечетку в твоем расхлябанном и не по годам измученном сердце, целует отвыкшие от тепла щеки, шепчет нежнее, чем мама шептала в детстве перед сном, шепчет о том, как ты изменилась, шепчет: "Я так скучал по тебе!"

А ты? А что ты? Скучала ли ты, можно ли это назвать скукой, когда ты каждую мысль о человеке убиваешь как назойливую муху, когда шарахаешься от упоминаний о нем, как от упоминаний о твоих прошлых неудачах? И вот после стольких дней, даже лет, ты стоишь, смотришь на такого родного человека, ставшего самым подлым предателем, и все в тебе кричит, разрывается "Я ненавижу тебя, ненавижу больше всех на свете", а слезы как бабушки с лавочки у подъезда бессовестно раскрывают твои самые сокровенные тайны, своим появлениям так явно показывают: Да ты любишь его, любишь так, как никого другого.

И уже ощущение, что горячий, душистый чай, твой любимый чай - он остыл и стал настолько противен, что аж тошнит, передергивает каждую клеточку тела. И вся эта ситуация одновременно судьбоносна, но так смешна фактом своего опоздания. Сравнимо с тем, как если бы хирургу позволили попытаться закончить операцию и все-таки вылечить пациента, сердце которого никогда уже не застучит снова.

Так и твое маленькое сердечко никогда не застучит с той же силой, с тем же упоением и надеждой на лучшее.

И что тогда остается делать? Когда просто глупо что-то ему объяснять - ведь он все знает, только притворяется. Притворяется, как делал это всегда. И говорить ни о чем не хочется. И смотреть на него, как смотреть на солнце - приятно, но дико больно и пагубно.

Но он не дурак. Он все понимает. Понимает, что его представление не удалось, а поезд с возможным "вместе" давным давно уехал. И он разворачивается спиной и такой родной, но такой чужой силуэт становится все меньше и меньше. Он опять уходит. На этот раз навсегда.

А ты остаешься. Молча смотришь и не знаешь, что чувствовать. Не знаешь, чем чувствовать. Все самые искренние чувства он давно убил в тебе. Вырвал огромный кусок души и, сложив в какой-нибудь невзрачный пакет, унес с собой, чтоб кинуть на полку как какой-нибудь сувенир и благополучно забыть.

И вот ты стоишь. Не думаешь ни о чем. Но знаешь. Жизнь - она как калейдоскоп, в ней так много красок и всевозможных комбинаций. И она продолжается. Картинка сменится. Вероятнее всего, даже будет красивее, и будет нравиться тебе сильнее.