***

В замочных скважинах следы холодных глаз.
Знакомых..
Нас..
Как-будто в матовость слюды
сквозь тени пласт
они расспрашивают сны
о нас,
и - наши недомолвки.
С настойчивостью стуж зимы,
не вовлекая нас в разборки.
Безмолвны губы тишины,
и падают ресницы света
на стол, на трещины стены,
на те воспоминания с лета,
что ворохом слеглись в углах
восторженности и беспамятств,
и чуть дрожат у нас в руках,
когда кольцо теряет палец...
Пространство все сместилось здесь,
и превратилось в неизбежность.
И мне спокойно, что ты есть.
Пусть не со мной, но это - нежность..
Пусть темен небосвод разлук
над нашей разностью убежищ..
Но пить твое тепло из рук,
пускай во сне - блаженней зрелищ!
Важней, чем броситься за дверь,
и босиком бродить до света,
как дикий и голодный зверь
по следу в поиске до лета
других, непознанных границ
и упиваться, расширяя,
свой кругозор чужих мне лиц,
живущих, не подозревая
такой ненужности историй,
где все - чужие голоса..
Когда по пояс небеса,
и до колен - любое море.

вс