***

*   *   *
Не принимаю ни укоров, ни упрёков
В том, что порою жил наперекос,
Что был не раз носителем пороков,
Что доводил других людей до слёз.

Не спорю: я, конечно, не подарок…
Не спорю: я не кладезь доброты.
Я в жизнь много допустил  помарок,
И тлеют мной сожжённые мосты.

Ни с кем вообще не собираюсь спорить
И убеждать, что было так, не так.
Но сколько раз я умывался горем,
Чтоб вновь из пепла Фениксом восстать.

3.01.13. пос. Новоивановское


*   *   *

А надо мной нависла тишина,
Тяжёлая, тягучая, как дёготь.
Ее, увидев, не пытаюсь трогать:
Она мне кажется подобьем сна.

Нет, сны не то: в них всплеск протуберанцев,
Барханы неизведанных пустынь,
Мелодии каких-то странных танцев,
Сюжеты  фантастических картин.

А что же тишина?
Она недвижна.
Она таится в каждом уголке.
Мне кажется, что у неё цвет… рыжий…
Я чувствую её пульсацию в виске.

Приемлю тишину, что после боя,
Когда уляжется сраженья дым,
Когда солдатик, выдержав такое,
Опять почувствовал себя живым.

Есть в тюрьмах камеры, куда сажали.
В них  не слышны, ни смех, ни стон, ни плач.
Там тишина нередко убивала,
Безжалостно,  спокойно, как палач.

Как плохо, если мир тягучий, сонный…
Нет, не приемлю  тишины такой.
Пусть лучше воздух рвут раскаты грома…
Я рад, что мне не по душе покой!

1.01.13.