Прощание с музой

Нервы на пределе третьи сутки.
Звоном в уши лезут бубенцы.
Наконец, увозят в пыльной будке,
Лихо обрубая все концы.

Муза лишь рукой покорно машет.
Расстаемся на год. Как же так?
Больше мне не строчки не подскажет.
Приговор? Пророчество? «Косяк»?

Некогда писать: мы ровным строем
Резво маршируем на плацу.
Был поэт, да сплыл. Никто не вскроет
Вены. Нынче это не к лицу.

Что ж теперь? Ведь муза не дождется.
От поэтов мир трещит по швам:
Пишется, рифмуется, неймётся.
Что ж, всё неохваченное – Вам.

Мне ж сейчас не очень-то до песен,
Хоть и липнут мысли мошкарой
Путь паршив, но крайне интересен:
Что же там, под толстой кожурой?

Но не зарекаюсь, я не слабый,
Только сердце, сердце всё болит:
Муза ведь, по сути, та же баба.
Бабам путь в казарму перекрыт.

Впрочем, пусть все будет так, как будет.
Лишь бы не марать себя грехами.
Если же, даст Бог, не позабудет,
Снова буду радовать стихами.

21.07.2008