Это Франция, детка, это почти Париж.
Ты раскрываешь окна, впускаешь дождь.
Скорлупа, корица, травы, сгоревший киш.
Пьешь холодный кофе. Куришь. Чего-то ждешь.
Это все артхаус. Мне даже почти не жаль.
Я привык мешать листья, осень, стихи, вино.
А в каких пропорциях - это решает сталь.
Режиссер нервно режет ленту, кроит кино.
Это вкус жасмина, разгадка, фонарь во тьме,
Это вязь следов на границе воды и сна,
Это мысль и совесть. Ответ. Тишина на дне.
И одно решенье, как не сойти с ума.
Почти Париж
© Copyright: Ванир, 2013
Свидетельство о публикации №113101901024
Свидетельство о публикации №113101901024
Рецензии