карандашом рисую буковки в блокноте,
они друг к дружке хвостиками липнут...
становятся словами в фантазий полёте,
потом под грифелем безнадежно гибнут.
Седое небо, сырость и холодом веет,
вот лист осиновый в воздухе кружит...
мне сердце осень в себе холит и лелеет.
а я рисую... завитушками рука дрожит.
и живопись застыла в банальной прозе.
увы... не "Золотая осень" Левитана.
я в полудрёме, мысли как в анабиозе,
и пальцы перчатки достают из кармана.
рисую буквы... нет эпитетов, нет слога.
и почерком корявым испорчен лист.
ему лишь в топку смертная дорога...
а душу всё точит коварный глист..
что нефиг рисовать бездарные картины,
что лучше фартук одеть и готовить ужин,
и потерять себя навек среди рутины...
таланта нет, а если чуть и есть, то он не нужен.
бездарь
© Copyright: Огненная Самбука, 2013
Свидетельство о публикации №113101807632
Свидетельство о публикации №113101807632
Рецензии