Стих старого поэта

В закрытое окно бьет дождь,
В измученных руках дымится сигарета.
Он в почерк запечатывает сердца дрожь...
Вы не поймете старого поэта...

На полках много-много разных книг,
Он перечитывал пока не стерся край страницы...
"Когда же, Муза, ты ко мне придешь, я без тебя поник?"-
Он спрашивал, но не ложились на бумагу рифмы...

Поэт не знал как сложится судьба,
Но муза снилась ему долгими ночами...
Вот, за окном уже январь, "горят" снега,
А мысли в строки так и не собрались...

Как сумасшедший он ломал карандаши:
"Не пишется", "Не строится", "Нет рифмы"...
А за окном цветет сирень, текут ручьи,
Ну а листы стихами не проникли...

Он все сидит за стареньким столом
Опять клубится дым от сигареты,
Его склонило в сон... ушел...
А за окном: лес в радости июньского рассвета...

Так год за годом, день за днем-
Поэт ни написал ни строчки...
Но когда смерть открыла двери в дом,
Он на столе оставил многоточие...