Призрак Оперы

Размышления героя-рассказчика...


Зачем мы говорим стихами?
Как будто в рифме нам дано
Понять, что выбираем сами,
А что судьбой предрешено,

Где жизнь – игра, а где – реальна?..
И если нет огня играть,
Сойти ль с подмостков театральных
И кресло зрителя занять?

Иль удалиться за кулисы,
С лица стереть на время грим,
Как все актёры и актрисы,
Что делом заняты своим…

В нагроможденье декораций,
Как в древний лабиринт войти
И на мгновенье потеряться,
И заново себя найти.

С тревогой вглядываться в лица,
Не узнавая их, родных,
И прочь сбежать, в подвал спуститься,
Где полон тайны каждый штрих:

Забытый реквизит, хранящий
Прикосновенья сотен рук…
Огромный ворот, приводящий
В движенье поворотный круг…

Сквозняк неведомо откуда…
Скрип приоткрывшихся дверей…
Какая память, призрак, чудо
Таится здесь, среди теней?

Со сцены, сверху, слышно пенье,
А здесь, внизу, окутан тьмой,
Певице вторит в упоеньи
Орган с любовью и тоской.

Как жизнь уродлив и прекрасен,
Как миф отвергнут и забыт,
Как ночь заманчив и опасен,
Здесь Призрак Оперы царит…