Не ворошите прошлого - оно умеет мстить

В сердце неуёмное ворвалась мелодия.
Кто бы её спрашивал…  Звал бы её кто…
И сперва знакомою показалась вроде бы,
И спешу я с вешалки выдернуть пальто.
Пред забытой дверкою (страхом обезличена)
Пальцы непослушные к кнопке подношу.
Сто раз не семнадцать мне! Но, презрев приличия,
Раскурю я прошлое, словно анашу:
Вот с цветами майскими ты стоишь под окнами…
На руках, как Золушку, над толпой несёшь…
Здесь – с моим обидчиком в бой вступил (да до крови!).
Дверь натужно всхрипнула. Ты стоишь. И что ж?
Уплыла мелодия – сникла недослушанной.
Вежливый и прибранный смотрит старичок.
Он, наверно, счастлив был с жёнушкой послушною:
Отпахали трудный день – в койку на бочок…
Хорошо, что не узнал бабку очумелую.
А во мне - актриса вдруг: «Сёмушкины – здесь?»
Юность нашу ворошить я ещё посмею ли?
Только он задёргался: «С кем имею честь?»
Под очками прячу я взор змеи-насмешницы.
Он вопросы на "ребро" ставить не умел.
И походкой плавною (с возрастом – неспешною)
Ухожу по лестнице к куче своих дел…
P.S.
Не невольте прошлого: пусть оно останется
В памяти нетронутым древом чистоты.
Даже и с морщинами если кто-то справится…
Только через сорок лет ты – уже не ты.
17.10.2013. 7.25.