На перекрестке

Стою в пыли на перекрестке всех  дорог,
И память, будто сон, опять мне душу тронет:
Вот дом родной, где я когда- то был рождён,-
Здесь жил с семьёй, здесь папа похоронен.
И эта пыль дорог рождает жуткий сон,
Воспоминанье снова сердце гложет…
Перрон, вокзал, прощание, вагон,
И страх, и неизвестность нас тревожит…
Уносит время нас, как вихрь небесный,
И ничего не разглядеть вдали.
И для чего рождён ты – неизвестно,
Когда твой путь теряется в пыли…
 Все пролетело, сам и не заметил,-
 Стою на краешке земли средь тишины.
Я пред детьми за их судьбу в ответе,
 Прошу у Бога я, чтоб не было войны!
Но вряд ли кто-то даст нам подаяние,-
Они  дерутся за своё сейчас
Добытое в чаду завоевание,
Доставшееся им легко в свой час.
Я не забуду лозунги шальные:
 «Евреев всех в Израиль, русских  победим!».
 И снова, как во времена былые,
 Молдова вроде стала нужной им…
  Побойтесь Бога: вовсе ни к чему
  Сначала повторять вот эту кутерьму!
Мы вырваны с корнями из земли Молдовы,
Но на неё издалека глядим с любовью,
Хотим, чтоб солнце мирное светило
Там, где оставлены отцов могилы