Ты врываешься в комнату ветром,
вспыхиваешь сверхновой,
извергаешься лавой эмоций -
с головой накрыло.
Опасаешься черных кошек,
снов, навеянных зазеркальем,
убиваешься пару тысяч
раз в секунду.
У тебя пиковая дама
спит, наверное, под подушкой,
где мечтает о юном валете,
шепчет сказки.
В волосах у тебя пшеница
из колец сплетает корону,
васильки у зрачка лениво
кружат хороводы.
Громко все - и смеешься, и плачешь.
сердце в дребезг, душа нараспашку.
Сохрани же подольше, Боже,
юную златовласку!
8 мая 2013
Соне Б
© Copyright: Асатиани Ирина, 2013
Свидетельство о публикации №113101805528
Свидетельство о публикации №113101805528
Рецензии