Кому, скажи, поэт-то нужен?
Вот он всклокоченный, чудной,
Он не богатый, часто пьющий,
И сытым людям он смешной…
Вон люди ездят на машинах,
И одеваются в меха…
Так для чего же им поэты
Тревожат души все века?
Зачем они вопросы ставят:
Зачем любовь, зачем шелка,
Зачем живём на белом свете,
Зачем на небе облака…
В торговле он совсем не нужен,
А где ж его с восторгом ждут?
И, вообще, зачем на свете
Он – нашей жизни баламут?
Он есть… Вопросы сердцу ставит,
И спать он душам не даёт…
Своими глупыми стихами
Не мажет нам на сердце мёд…
Иди, гуляй, поэт несчастный –
Никто не водится с тобой,
Гуляй один опять, в ненастье,
Осенней, гулкой мостовой…
Скажи-ка дядя...
© Copyright: Другдрозда, 2013
Свидетельство о публикации №113101804059
Свидетельство о публикации №113101804059
Рецензии